Afinal, os camponeses não terminam as histórias com as princesas, terminam?

Não faça isso, minha bela. Não o queiras assim. Não quebres meu coração desta forma. Não me condenes a terrível sina do acordar. Não me afogue no meu próprio pesar. Ele não é bom para ti.


Como sabes?

Ah! Como sei? Que pergunta odiosa, pergunta da qual eu sei a resposta, mas não posso responder. Porque? Porque sou um covarde. Sim, isso que sou. Covarde, paspalho, ridículo. Deus impiedoso que me condena a ser teu amigo, princesa, ao mesmo tempo teu admirador. Ódio, ódio, ódio. Não sei. Quero saber, preciso saber, e por esse anseio, invento. Ou dito como verdade receios provenientes de pensamentos especulativos. Ele é mais velho, pode te forçar a fazer coisas....

Eu não sou ingênua.

Não és ingênua? Não. Tu és uma princesa, em tua linda torre. Esperas por um príncipe. Então o que eu, um parvo camponês posso oferecer além da minha contida amizade. Amigo, palavra que me persegue. Amigo, que vocábulo odioso. Amigo, sempre amigo, camponês parvo, sempre. Que mal o príncipe pode fazer a ti? Tu sabes te cuidar. Mas minha princesa não. Não ela, coitada, boneca de porcelana que se quebra ao mais frágil toque. Temo por ti.

Temes que possa acontecer o que comigo?

Tudo, meu deus, tudo! Tanta coisa ruim há mundo afora que meu coração pesa. Mas o meu maior temor é que caias apaixonada por ele. E, odiando a mim mesmo por este pensamento, que o amor entre vocês seja verdadeiro e recíproco. Não sou um príncipe, sempre colocando o bem da amada antes do próprio. Temo mais nunca ter teu amor do que possas sofrer algum mal. Que ser odioso é esse dentro de mim? Eu mesmo? Mereço alguma chance com tu, minha princesa? Não. Não mereço. Dane-se, camponês, chora você, sozinho, tua própria amargura. Não contamines o romance real. Não sonhes mais do que deves. Não sei. Esqueça. Fique com ele se isto lhe apetece. Desconsidere minha opinião.


Afinal, os camponeses não terminam as histórias com as princesas, terminam?






Texto muito old